Hacía frío en la sala de autopsias.
En el centro, a unos tres o cuatro metros de la puerta, había una mesa de quirófano, con la inmensa y potentísima lámpara de cirugía encima.
Encima de la mesa, un cuerpo cubierto con una sábana. Era de agradecer el detalle de que no hubieran dejado al descubierto los pies desnudos con una etiqueta identificativa colgando del dedo gordo como en las películas americanas.
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No me ha gustado el médico. Es muy serio y le ha dicho a mamá que tengo una enfermedad con un nombre muy raro, empieza por “d” y suena como “abetos“.
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Era una lectora empedernida desde que podía acordarse. De hecho su memoria no albergaba ninguna celebración de cumpleaños sin que el regalo de su padre fuera un libro.
Los primos se reían. La hermana de su madre una vez preguntó si la niña quizá no querría otra cosa que no fuera un libro, su madre respondió que para qué, si total con lo feílla que era se iba a quedar a vestir santos y mejor que se supiera entretener sola.
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Luisa Márquez tiene 9 años y últimamente no se encuentra muy bien, sin embargo eso no es lo que le preocupa, lo que la tiene intranquila es su madre, la ve preocupada y aunque no le dice nada, está segura de que es por su culpa
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Ángel Iglesias espera sentado en la sala de espera del depósito de cadáveres. Agarra en las manos un sobre de papel grande, de casi el tamaño de una bolsa, en el regazo, con la espalda encorvada sobre él.
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Rosa tiene 56 años, 34 de los cuales los ha pasado trabajando en la misma oficina, llevando a cabo el mismo trabajo. Sin embargo algo le ocurrió ayer aunque ayer no se diera cuenta…
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Porque aunque he intentado evitarlo, porque aunque odio y amo escribir a partes iguales, porque aunque el hacerlo me supone más dolor, esfuerzo y sufrimiento que placer…
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